O segredo da felicidade

Tem dias que a vida não funciona: você esqueceu de tirar a lente antes de dormir e acorda com os olhos vermelhos e grudentos; o chuveiro queimou e o banho é frio, mais do que isso, o banho é uma experiência polar; a máquina de café, que custou uma grana, simplesmente, não liga, e você pensa em mastigar a cápsula de Ristreto pra compensar; você sai atrasado, muito atrasado, e esquece um documento importante, algo que mais tarde vai te fazer praguejar por 10 minutos; você anda, anda pra cacete, e quase é atropelado por um táxi, xinga o sujeito de malufista filho da puta e ganha um dedo médio em retribuição; você chega no trabalho e a internet está lenta, não, pior, a conexão caiu, você não consegue fazer nada; algo deu errado, o seu último relatório é recusado, a culpa não é sua, mas você engole esse sapo, precisa do trabalho, o aluguel é alto e você não tem talento pra hippie; na hora do almoço, tem um cabelo na sua salada, você não reclama, não reclama porque não tem tempo, engole essa gororoba com a convicção de um pastor; você aceita a porra do cabelo na sua comida, diz que o que não mata engorda, come e cala a boca cheia de cabelo; na hora de pagar, o cartão de débito não funciona, nem sinal, mortinho da Silva, você fica constrangido e vai até o banco mais próximo tirar o dinheiro pra pagar a conta da salada com cabelo; você vai até o caixa eletrônico e a biometria não funciona; você tenta uma, duas, três, sete vezes e a porra da biometria não reconhece a sua mão; você tem certeza que aquela é a sua mão, os seus dedos e a merda da sua vida, mas a biometria do caixa eletrônico não funciona, não reconhece o dono daquela mão seca e enrugada; você dá um soco no caixa eletrônico, o segurança te olha feio, ele tem uma arma, você vai precisar tirar dinheiro na boca do caixa; aí tem uma fila, uma fila grande, enorme, que se arrasta por mais de meia hora; na sua frente tem um rapaz, ele vai pagar cinco mil contas, durante cinco mil minutos, ou algo parecido; você volta para o restaurante que serviu uma salada com cabelo e paga a conta; e já é hora de regressar ao escritório, quer dizer, passou da hora; você ouve piadas sobre o seu atraso e sua boa vida, muito boa, diga-se de passagem, uma maravilhosa vida de saladinhas e filas de banco e piadas corporativas e internet lenta e trabalho atrasado e o tempo que passa; o tempo passa e você se sente velho pra isso tudo; faz que vai pedir demissão, mas lembra das contas; e você perde mais seis horas de sua vida ajeitando uma planilha, colocando números no lugar certo e puxando os sacos de quem exige ter o saco murcho puxado; você está exausto, e quando o trabalho acaba, você só quer chegar em casa, tomar um banho, ver TV, assistir pornô na internet, brigar com a máquina de café e cair na cama; mas a noite você tem insonia, vira de um lado para o outro e não consegue dormir; e quando pega no sono já é quase hora de acordar; e quando acorda, lembra que esqueceu de tirar a lente e seus olhos estão vermelhos… E você repete essa rotina como quem vive o mesmo dia, do mesmo jeito, com os meus personagens e situações; você se sente um ratinho de laboratório; um condenado ao tédio dos dias repetidos… Até que o celular toca. Não, minto. Só uma mensagem de WhatsApp. Basta isso, só isso, pra você entender que nunca foi tão bom estar vivo. E que o melhor ainda pode estar por vir.