A morte....

...É sempre tarde quando a sensibilidade nos descobre. Mas, a morte é, muitas vezes, a mais segura certeza que tivemos uma vida. Vele-nos o quanto quiseres. E depois, por favor, nos enterre. As fotografias guardadas na memória daquele verão eram vagas e imprecisas. E não foi ao olhar, mas, ao desolhar que elas ficaram cada vez mais nítidas. Nem mortos, nem vivos. Estávamos desaparecidos. Pela porta que não havia, entrou o cão vira-lata da falta. Farejava-me, rosnava-me, latia-me e, por fim, me lambia. A luz das velas que exaustas tenta dizer quem fui antes de escurecer. Deixei queimar o cigarro entre os dedos olhando-o desfazer-se em cinzas. Num canto qualquer da sala, uma penumbra azulada se eclipsava. Convalescida das antigas feridas, soube que alguém me morria..

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