Daí vem a vida e empurra as certezas e as dúvidas e muda o cenário. O que era certo como feijão com arroz fica com gosto de figo. Dá uma confusão nos sentidos. Daí vem a vida e os seus novos motivos. O pé descalço treme na água fria. No ano passado usei mais vermelho, neste prefiro os azuis. Mas são apenas escolhas. Ainda a incrível benção das entrelinhas. Como adoro as palavras grandes, como sempre e nunca. Mas sempre ouço a mesma voz dizendo que a vida está nas pequenas coisas, chuva escorrendo na janela. Agora tenho cabelos compridos. É um novo gozo, um sopro de possibilidade e muito de vez em quando, quase nunca, esta dor silenciosa. É ainda a vida, que se descortina, zombeteira, sem autorização. Os rompantes tem um som e vários gestos, mas as consequências são acompanhadas de intervalos silenciosos. Sou sempre aquela menina que não cresceu. Já repararam? Quando estou assim, em tempo de entressafra, tenho pequenos segundos de completo silêncio. Mas nunca esqueço que adoro o amor de um homem e comida da roça. Também conheci macadâmia e recomendo. Enquanto isso, as coisas e as pessoas apenas se movem. Elas tem cores, quase sempre uma mistura de azul e preto, mas eu já não escuto mais nada. O que antes eu não queria, agora me faz salivar. É que de vez em quando a aposta vem pelo avesso. Apenas estou dando motivo para a ruga que nasce entre as sobrancelhas. Já reparam? Sei que vou me safar de mais esta. A gente se safa, sabe-se lá como, e vem com outra força. Vem com o poder de quem pode atravessar a trovoada. Adquire ginga. É neste momento que o joelho dobra e o pé muda de direção. As coisas adquirem som próprio. A gente se distrai. A vida é bela. Só um segundo, até o destino vir caçoar de novo. Mas depois é depois e no enquanto é que vem o que só nasce depois da tempestade. É dessa coisa fresca que o pão precisa. A faca deslizando para cá e para lá na consistência macia. Geléia de uva. É só depois de ficarmos nus. Mas não é o sexo. É só depois de nos visitarmos. Mas é não companhia. É na verdade do completamente em nós. Sós. Agora o silêncio faz menção de me paralisar, mas vai ser tão mais fácil, porque espero flores antes da primavera. É porque já atravessei setembros sem elas. Era março, na verdade. Só não sabia que iria me reinventar agora. De graça. No pulo. É a ação do tempo, moldando cada semeadura. Que não tenha estiagem até vir o broto. Sou eu mesma quem vai pegar a cesta para colher o fruto. Eu volto para dar notícia. Precisava dizer tudo isso sem revelar o gosto que a coisa tem quando ela ainda não terminou. Mas para todo o resto, o tempo.