(...)Ela, sede... Ele, água... Os dois juntos, oásis... Na paisagem imóvel de ser metade, experimentava na carne a inquietude de não bastar-se. Deslizava as pontas dos dedos sobre o ventre gravídico de sentidos. Entregava-se àquela miragem com uma proclamação quase exaltada. Não só de corpo mas também de alma. A falta era a semente que lhe fecundava. Desmedida, excedia-se numa morna e lenta agonia íntima. Era ela, a mulher a fantasiar de dentro da ampulheta. Era ela, a mulher a esfarelar-se em delírios de carne, areia por areia. Não precisamos dizer. Já somos uma memória. Antes mesmo de acontecer...