Mulheres de trinta....

De repente, não mais que isso e a tarde ficou nublada. Isso despertou em mim um sentimento de saudade. Acho que a alma também ficou sombria. Falei para o meu amigo que eu estava com saudade. "Saudade de quem?" ­ ele me perguntou. Saudade do futuro, eu disse. "legal" ­ ele falou. Ele sempre diz "legal". Aí fiquei pensando porque é que ele diz legal (?) Não tem nada a ver com o sentido dicionarizado da palavra. Legal é legal independente de se estar dentro ou fora da lei. E para mim teve ainda uma outra conotação. Soou assim terno, doce, como se ele quisesse dizer: que bonita a tua saudade! Acho que foi isso. O que mais ele poderia dizer a uma amiga que sente saudades do que não teve?
Ah, ele diz sim. Diz que sou balzaquiana. Não sei se gosto. Mas sei que sou muito mais complicada que as mulheres de Balzac. Quando eu tinha vinte achava horrível esse termo. Agora, acho horrível conviver com a ansiedade dos trinta. A gente quer resolver tudo hoje como se não houvesse amanhã. A mulher de trinta é, e-xa-ta-men-te, assim. Se não casou, quer casar e logo! Se não teve filhos, quer ter. Se casou e não está feliz, quer separar-se, se não estudou, quer estudar... ou quer fazer todas essas coisas ao mesmo tempo. Acho que, com permissão das outras, a gente quer mudar o mundo.
A mulher de trinta arruma tanta coisa pra fazer! E pior, faz. Ninguém consegue detê-la. Ela se descobriu. Descobriu que pode ser bonita, sensual, inteligente além de ter, a seu favor, uma relevante experiência. Descobriu que aos trinta torna-se capaz de sentir tudo com muito mais intensidade. Torna-se capaz de ir além da primeira curva e romper com a barreira da carne, romper com as formalidades e toda hipocrisia herdada e imposta.
A mulher de trinta tem pressa. Tem um vapor que encobre todo o impossível e a faz enfrentar tudo como uma fera enciumada (já viram fera enciumada?) e fica difícil escapar dela. Ela se enrosca como um polvo, suas pernas e braços se multiplicam e ficam imensos como uma arraia que gruda e devora. Ai, que perigo essa mulher! Nem vou dizer isso ao meu amigo para que não se arme contra mim. Mas... em que ponto mesmo eu queria tocar? Ah, era a saudade do meu futuro. Futuro que deve estar ali na esquina, contudo e sobretudo, não posso estar lá, mesmo sendo uma balzaquiana. Isso quase faz meu texto incoerente não fosse essa ansiedade que me prende a garganta, inibe a voz, mas não faz calar os sonhos. Como é difícil a espera. Parece não caber no meu tempo. Todavia sou dotada de uma grande fé e firmo-me na idéia de que chegarei lá e depois... bem, o depois eu não irei reproduzir porque também não sei, o futuro é uma incógnita que a gente vai esculpindo com um cinzel, assim cuidadosamente para não comprometer a forma, para não transformá-lo num pronome inútil ou num sujeito inexistente.
É isso. O futuro é um risco ou um riso sem qualquer importância. Qual seria a verdade? Como disse uma vez Drummond: "Cada um capta a verdade conforme a sua miopia". E a minha verdade só me permite ver até a esquina onde uma mulher insiste em enfrentar o inverno que pulsa e faisca. Teima em enfrentar o vento de fora e o de dentro!
Por que ela insiste tanto em primaverar com seu rosto anguloso onde a nuvem do tempo se junta, minuto pós minuto? Por que está feliz? Por que se atreve a viver o momento que antecede o histórico do meu futuro?
Aquela esquina é o meu futuro e a mulher, um perfil de mim mesma depois de vencida a ansiedade dos trinta. Mesmo que envelhecer, não seja algo assim muito "legal"....